Nenhum Artista faz o que Escreve

Seja qual for sua Arte
Eles apenas sentem muito
E passam em sua Arte a forma como percebem

Sentir é seu Apelido , Solitários
Em seu Mundo , como todo Mundo
Sua Diferença , é que eles sentem muito

Então , apenas passam de alguma forma
Põe para fora o que percebem , simples assim
E depois seu Caminho seguem , esquecem

Deixam seu Rastro assim , inevitável
Cada um com seu jeito único das coisas que percebem
O Antigo Diário , antes comum e esquecido

É sua Arma , forma de Limpar seu Inconsciente
Ciente disso , sempre que veêm alguém fazendo
Isso ou aquilo e Sorrindo , logo sabe

Aquele ali está fazendo Arte , seja como for
E logo abre um Sorriso , Observador por Natureza
Sabe ,  Arte mesmo é fazer o que gosta , não importa

Então , apenas passam de alguma forma
Põe para fora o que percebem , simples assim
E depois seu Caminho seguem , esquecem

 Deixam seu Rastro assim , inevitável
Cada um com seu jeito único das coisas que percebem
O Antigo Diário , antes comum e esquecido

NENHUM ARTISTA FAZ O QUE ESCREVE

“Ao fim de minha obra, não há nada a não ser o pó” 

 Samuel Beckett: o silêncio possível